Печать

[November]

Согласна с вами,November.Именно такие ощущения от стихотворения.Правда мне еще в душу запали вот эти строчки" Морская душа рвётся даже к мели.
Но только живу я от моря в дали."

Правда, я уже не помню, о котором из стихов я писала... Но они дополняют друг друга) В первом буря надвигается, а во втором уже бушует. И в конце - утихает.

[Кумехтар]

Оригинал взят у kladbische

С общим курсом опять вразрез,
От чужих неприятных лиц
Мы уходим в волшебный Лес
К ярким спинам игривых лис.
Спорить больше желания нет
(пусть утрутся садист и хам).
Мы уходим туда, где свет,
По пушистой траве и мхам.
Не иссякни, не опустей,
Отправляйся, мой друг, за мной:
Вдалеке от чужих страстей
Мы танцуем в глуши лесной.
Отправляйся за мной, живей!
Лес волшебный тебя зовет.
Мы достанем с его ветвей
Диких яблок доспевший мёд.
Лес извечен и Лес велик,
Его чаща чудес полна,
В черных омутах светлый блик
Отражает его луна.

На закатах веселых дней,
На ветрах четырёх сторон
Мы плывём у его корней,
Глядя в небо сквозь ветки крон
И открыв в изумлении рты…
Пахнет Млечный путь молоком.

И под нами плывут киты
И целуют тебя тайком.

[Melian]

Спасибо, Кумехтар, за то, что нашли этот стих у Саши!

[Кумехтар]

Melian,
Жаль, что она в последнее время не пишет. Потерялась, видимо. Это плохо для поэта.

С этого стиха начались мои киты.

[Morinaro Simpetar]

Толкин.

ТЫ И Я, И ДОМИК УТРАЧЕННОЙ ИГРЫ

Мы там бывали — ты и я —
В иные времена:
Дитя, чьи локоны светлы,
Дитя, чья прядь темна.

Тропа ли грез манила нас
От очага в метель, Иль в летний сумеречный час,
Когда последний отблеск гас,
И стлали нам постель, —

Но ты и я встречались там,
Пройдя дорогой Сна:
Темна волна твоих кудрей,
Мои — светлее льна.
Мы робко шли, рука в руке,

Или резвились на песке,
Сбирали жемчуг и коралл,
А в кронах рощ не умолкал
Хор звонких соловьев.
В ведерки серебра набрав

В затонах, подле валунов,
Мы убегали в царство трав,
Сквозь сонный дол, витым путем,
Что вновь уже не обретем,
Меж золотых стволов.

Не схож ни с ночью и ни с днем
Лучистый сумрак той поры,
Когда открылся взгляду Дом
Утраченной Игры:
Отстроен встарь из белых плит

И золотой соломой крыт,
Ряд створчатых окон глядел
На море с высоты.
И здесь же — наш ребячий сад:
Редис, горчица, кресс-салат,

И незабудки, и люпин —
Душисты и густы.
Самшит кустился вдоль дорог,
А дальше — наш любимый дрок,
Алтей, дельфиниум, вьюнок

И алых роз кусты.
Не счесть теней среди аллей,
Не счесть в пижамках малышей,
А с ними — я и ты.
Кто норовил друзей облить

Из леек золоченых,
Кто собирался возводить
Дома, помосты в кронах,
Чертогов купола.
Кто догонял цветных стрекоз,

Кто напевал себе под нос,
Кто с чердака глядел на двор,
Кто плел ромашковый убор,
Кого игра звала.
Но тут и там два малыша,

По-детски важно, не спеша,
Вели серьезный детский спор,
— И мы — из их числа.
Но отчего седой рассвет
Нас вспять стремился увести,

И отчего возврата нет
К тому волшебному пути
Вблизи береговой черты,
От пенных волн — в чудесный сад
Вне расставаний и утрат, —
Не знаем я и ты.

(c) JRRT

[Ветерок-с-Валинора]

Нас мало — юных, окрылённых,
не задохнувшихся в пыли,
ещё простых, ещё влюблённых
в улыбку детскую земли.

Мы только шорох в старых парках,
мы только птицы, мы живём
в очарованьи пятен ярких,
в чередованьи звуковом.

Мы только мутный цвет миндальный,
мы только первопутный снег,
оттенок тонкий, отзвук дальний,—
но мы пришли в зловещий век.

Навис он, грубый и огромный,
но что нам гром его тревог?
Мы целомудренно бездомны,
и с нами звёзды, ветер, Бог.

Владимир Набоков

[Ветерок-с-Валинора]

Ты мыслишь, человек. Но разве одному
Тебе присуща мысль? Она во всем таится…
И пусть для сил твоих неведома граница,
Твои желания вселенной ни к чему.

Рассудок у зверей не погружен во тьму,
Есть у цветов душа, готовая раскрыться,
В металле тайна спит и хочет пробудиться.
«Все в мире чувствует». Подвластен ты всему.

Слепой стены страшись, ее косого взгляда;
Есть дух в материи; не заставляй его
Кощунственно служить тому, чему не надо.

В немых созданиях укрылось божество;
И как под веком глаз, чье близится рожденье,
Так чистый разум скрыт и в камне и в растенье.

Жерар де Нерваль

[Кумехтар]

Моим друзьям, которые устали
Автор - Тикки Шельен

Жизнь рычит и тычет рогом,
Как бессовестный нарвал.
Это все бы ничего бы,
Если б так не уставал,
Если б столько не старался,
Если б мозг не запылялся,
Если б просто шёл вдоль речки -
Просто песню напевал.

Потому что если просто
просто песенку поёшь,
Землянику собираешь
И по бережку идёшь,
И ни разу не замучен,
И нисколько не устал,
Жизнь играет, как карасик,
А совсем не как нарвал.

Не печалься, друг мой милый,
Мы однажды отдохнем.
Все дела в канаву бросим
И по речке поплывём,
Поплывём себе, плескаясь,
Меж высоких берегов,
Где на травушке зеленой
Смотрят в речку отрешенно
толпы всяческих врагов.

То-то будет им отрадно,
То-то будет торжество.
А мы плывём себе – и ладно,
Плещемся – и ничего!
Без забот – хотя бы разик!
С глупой песенкой простой!..
Жизнь играет, как карасик
С чешуёю золотой...

(рисунок: Ирина Петелина)

[Кумехтар]

Осень. Сказочный чертог,
Всем открытый для обзора.
Просеки лесных дорог,
Заглядевшихся в озера.

Как на выставке картин:
Залы, залы, залы, залы
Вязов, ясеней, осин
В позолоте небывалой.

Липы обруч золотой —
Как венец на новобрачной.
Лик березы — под фатой
Подвенечной и прозрачной.

Погребенная земля
Под листвой в канавах, ямах.
В желтых кленах флигеля,
Словно в золоченых рамах.

Где деревья в сентябре
На заре стоят попарно,
И закат на их коре
Оставляет след янтарный.

Где нельзя ступить в овраг,
Чтоб не стало всем известно:
Так бушует, что ни шаг,
Под ногами лист древесный.

Где звучит в конце аллей
Эхо у крутого спуска
И зари вишневый клей
Застывает в виде сгустка.

Осень. Древний уголок
Старых книг, одежд, оружья,
Где сокровищ каталог
Перелистывает стужа.
(Б. Пастернак)
***

Осень ранняя.
Падают листья.
Осторожно ступайте в траву.
Каждый лист — это мордочка лисья...
Вот земля, на которой живу.

Лисы ссорятся, лисы тоскуют,
лисы празднуют, плачут, поют,
а когда они трубки раскурят,
значит — дождички скоро польют.

По стволам пробегает горенье,
и стволы пропадают во рву.
Каждый ствол — это тело оленье...
Вот земля, на которой живу.

Красный дуб с голубыми рогами
ждет соперника из тишины...
Осторожней:
топор под ногами!
А дороги назад сожжены!

...Но в лесу, у соснового входа,
кто-то верит в него наяву...
Ничего не попишешь:
природа!
Вот земля, на которой живу
(Б. Окуджава)
***

Любви возвышенной истоки
леса и пажити хранят.
Незримо Пушкинские строки
вплелись в осенний листопад.

И среди чуткого молчанья
в купели золотого сна
Душа полна очарованья
И светлых дум она полна.

Родной поэзии свобода
объяла так и даль и высь,
что где тут Пушкин, где природа,
пойди попробуй разберись...
(Н. Рачков)
***

Поспевает брусника,
Стали дни холоднее,
И от птичьего крика
В сердце стало грустнее.

Стаи птиц улетают
Прочь, за синее море.
Все деревья блистают
В разноцветном уборе.

Солнце реже смеется,
Нет в цветах благовонья.
Скоро Осень проснется
И заплачет спросонья.
(К. Бальмонт)
***

Меж редеющих верхушек
Показалась синева.
Зашумела у опушек
Ярко – жёлтая листва.
Птиц не слышно. Треснет мелкий
Обломившийся сучок,
И, хвостом мелькая, белка
Лёгкий делает прыжок.
Стала ель в лесу заметней -
Бережёт густую тень.
Подосиновик последний
Сдвинул шапку набекрень.
(А. Твардовский)
***

[Кумехтар]

«Зазимки»
Борис Пастернак

Открыли дверь, и в кухню паром
Вкатился воздух со двора,
И всё мгновенно стало старым,
Как в детстве в те же вечера.

Сухая, тихая погода.
На улице, шагах в пяти,
Стоит, стыдясь, зима у входа
И не решается войти.


Зима, и всё опять впервые.
В седые дали ноября
Уходят ветлы, как слепые
Без палки и поводыря.

Во льду река и мерзлый тальник,
А поперек, на голый лед,
Как зеркало на подзеркальник,
Поставлен черный небосвод.

Пред ним стоит на перекрестке,
Который полузанесло,
Береза со звездой в прическе
И смотрится в его стекло.

Она подозревает втайне,
Что чудесами в решете
Полна зима на даче крайней,
Как у нее на высоте.

[Кумехтар]

Смотри, как роща зеленеет,
Палящим солнцем облита,
А в ней какою негой веет
От каждой ветки и листа!
Войдем и сядем над корнями
Дерев, поимых родником, —
Там, где, обвеянный их мглами,
Он шепчет в сумраке немом.
Над нами бредят их вершины,
В полдневный зной погружены,
И лишь порою крик орлиный
До нас доходит с вышины...
Автор: Ф. И. Тютчев

[Кумехтар]

Тикки А. Шельен
Как поэты читают свои стихи
Иные поэты, когда читают свои стихи,
Запрокидывают голову, как во дворе петухи,
Смотрят куда-то вовнутрь, в хрустальный шар,
Подходят к краю - и головой в пожар.
Иные поэты слова по ночам куют,
Из слов то веревки, то цепи, то сети вьют,
А со сцены - поют. Или думают, что поют,
А скорее воют, ну как… паясничают,
Наверное от стеснения, или как,
То белеют, что твой Пьеро, то алы как мак,
Дочитали, отдернулись, выпрямились, поклон.
А есть, для которых чтение - Армагеддон,
И им не читать нельзя, и читать нельзя,
Вот такая она, поэтическая стезя,
И они спокойно, ровненько, по листку,
Словно им револьвером стукают по виску,
Словно если собьешься, ну слово не то ввернешь,
Им невидимый кто-то под ребра засадит нож,
И они читают, а как же им не читать,
И рука не дрожит, которая держит тетрадь,
А эта девочка, злой подросток на вид,
Она не читает, а сплевывает, дерзит,
Отстраняет ладонью всех, кто там, за стеклом,
И горит за ней то ли Этна, то ли Содом,
А мы, кто снаружи, за этой стеклянной стеной
Глядим на нее - превращаясь в столб соляной.
А один мой друг, читая, что написал, -
Он распахивает пространство, а там вокзал,
Поезда приходят, уходят, толпа гудит.
Он реально поэт, но сущий прозаик на вид.
А другой мой друг - не умеет, ну хоть ты плачь,
Он сплетет что угодно про сон, про смех и про плач,
Но когда он читает - долго ему не стерпеть,
Он срывается, и начинает летать и петь,
И его прихотливые струнные - шелест снов,
Вступают с затакта как продолженье слов.
А я вообще не читаю своих стихов.

[Ромашка Нит]

Aleteya
НАСТОЯЩЕЕ ЧУДО

Настоящее чудо приходит неслышно,
Согревающим светом касаясь души.
И становится воздух свежее и тише,
Наполняясь дыханием горных вершин.

Настоящее чудо приходит как ветер,
Как волнующий ветер с морских берегов.
Позовет за собой и дорогу осветит
В заповедные дали за гранью снегов.

Настоящее чудо придет осторожно,
И от летней улыбки расколется лед.
В этот миг невозможное станет возможным,
И бесстрастное время замедлит свой ход.

Оно часто таится в обычных предметах,
В затаенной улыбке и звуке шагов.
Настоящее чудо всегда незаметно
Для беспечных сердец и холодных умов.

[Ромашка Нит]

Aleteya
ЕЩЕ НЕ ВСЕ ПОТЕРЯНО

Мы умели когда-то мечтать
О волшебных невиданных странах
И в походы далекие слать
Золотых кораблей караваны.

Строить замки у края морей
На песке и узорах из пены,
Только время летит все быстрей,
Разрушая воздушные стены.

Остается нам лишь вспоминать,
Кем хотели мы стать, но не стали.
Вот уж замки в руинах лежат
И неслышно пустеют причалы.

Уплывают в зарю корабли,
Белокрылые странники моря –
Все неспетые песни Земли,
Все финалы счастливых историй.

И вот так, под малиновый звон,
Вечный спутник разлук и приветствий,
Кораблем, уплывающим в сон,
С нами тихо прощается детство.

Я стою на развилке дорог,
Еще шаг – и назад не вернуться.
Только я все смотрю на восток
И никак не могу обернуться.

Там я вижу за проседью лет
Стройный замок над злыми ночами,
Там распахнуты окна в рассвет
И корабль еще не отчалил.

[Ромашка Нит]

Вадим Шефнер
ОБИДА

Природа неслышно уходит от нас.
Уходит, как девочка с праздника взрослых.
Уходит. Никто ей вдогонку не послан.
Стыдливо и молча уходит от нас.

Оставив деревья в садах городских
(Заложников — иль соглядатаев тайных?),
Уходит от камня, от взоров людских,
От наших чудес и от строчек похвальных.

Она отступает, покорно-скромна…
А может, мы толком ее и не знали?
А вдруг затаила обиду она
И ждет, что случится неладное с нами?

Чуть что — в наступленье пойдут из пустынь
Ползучие тернии — им не впервые,
И маки на крыши взлетят, и полынь
Вопьется в асфальтовые мостовые.

И в некий, не мною назначенный год,
В места наших встреч, и трудов, и прощаний
Зеленое воинство леса войдет,
Совиные гнезда неся под плащами.